С каждой новой весной, вместе с майскими днями,
грусть, внезапно окутав нас, душит опять.
В вышине над страной реет алое знамя.
И мальчишечьи лица пытаясь узнать,
мы выходим на улицы, целы и сыты,
где портреты плывут над людскою толпой.
Как же хочется верить, что нет позабытых,
все пришли, разделяя с потомками строй.
У одних на груди ордена и медали,
а другим - восемнадцать лишь будет всегда.
Это наша История в крови и стали
шаг парадный чеканит в своих городах,